Série iniciada, outrora, por Renan Cabral, e que agora é quase infindável - a vida não cansa de vir ao mundo.

Eis que, antes do devido, mas já previamente sabido, nasceu o menino. Floresceu a vida, desabrochou a rosa da existência (vixe, que brega!). O garoto, com uma pressa indescritível, nasceu com apenas oito meses de gestação. Interrompeu antes do comum o período crepuscular que é a gravidez. Mas, como diria Raul, a arte de ser louco é jamais cometer a loucura de ser um sujeito normal. Sendo assim, o varão já nasce com um pé fora da caretice, amém.

E ele correu, correu rapidamente, da barriga para o berço, que não é de ouro, mas é aconchegante. E quem diz isso não sou, é ele - a seu modo, claro. O menino passa o dia todo dormindo. A avó acha uma maravilha: diz que é uma bênção de Deus toda essa tranquilidade. Mas o fato é que o moleque chega às raias do absurdo: se não for acordado, não come. Nem a fome, que tem uma saúde de ferro, como diria Jorge Du Peixe, consegue abalar aquele sono colossal. Dia desses, tomando banho, sendo ensaboado pela mãe, aquela coisa freudiana e sensual, desabou candidamente nos braços de Morfeu. Todos que assistiam, abobalhados, assim que perceberam, caíram na gargalhada. Que capacidade, que virtude!... E que inveja!

Mas o fato é que um nascimento toca a sensibilidade humana. Sim, eis o que eu queria dizer, agora alcancei: um nascimento é um abraço apertado na sensibilidade do homem. O nascimento e a morte, a seu modo, mexem muito com a gente. E no meio daquele alvoroço que é um recém-nascido numa família gigante, vai comprar o leite do menino!, pega a fralda do menino na segunda gaveta!, sopra a moleira do menino, vai, sopra a moleira!, qualquer gesto dele torna-se um acontecimento, mesmo sabendo que é irrefletido.

Sob os carinhos da mãe, e no colo dela, em algum momento, ele esboçou um sorriso. Pronto, estava armado o tumulto. Tal e qual uma São Silvestre, correram cem, correram mil, para ver o menino estampar algum regozijo na cara. Mexeram pra cá, mexeram pra cá, cuti-cuti, coisa linda, tiraram foto, e, se nem saberem se ele permitia, jogaram na internet. Foi compartilhamento pra cá, retuíte pra lá, e a foto dele perambulando World Wide Web afora.

A vida do garoto está mansa, mas também está espetacularizada. De qualquer forma, isso é pano pra outras mangas. Fiquemos, por ora, apenas com o sorriso.

Acordo, a cara amassada encostada na bolsa suspensa na janela do ônibus. Trinta minutos de cochilo e estou pronto para mais um turno a todo gás. Essa é minha parada, hora exata, vou descer; desço correndo e me encaminho ao primeiro fiteiro em vista.

- Uma unidade cigarro, por favor – Peço à dona do fiteiro; acendo e fumo. Injeção diária de nicotina, o corpo amolece, o prazer flui pelas veias - Ah, como isso é bom...

- Como é meu filho? - Perguntou-me a senhora sem entender a razão das minhas conjecturas cigarrentas.

- Um café de 50 também, por favor - Respondi agilmente. O café chegou quente e bem doce, do jeito que todos gostam, pronto para me deixar esperto o resto do turno; dose diária de cafeína e glicose. 

Hora de caminhar. Sol a pino, 1:30 da tarde, 30 graus, a pele borbulha, os raios ultravioletas atravessam os ossos e irradiam meu cérebro, introdução de vitamina D. Caminhada de 20 minutos até o destino, a cidade está um caos hoje, as pessoas se digladiam por cada centímetro, oxigenação do cérebro, “agora estou pronto para qualquer coisa” pensei satisfeito. O cigarro já havia apagado há tempo, o café acabado, jogo o copo para um lado, a bituca na vala para o outro, algumas pessoas me olham atravessado como que querendo arrancar meu fígado, outras apenas me vêm e repetem o que acabei de fazer, uma colherada de irresponsabilidade social nunca me fez mal.

Do outro lado da rua um senhor que caminhava lentamente é alavancado por uma força estranha que lhe acerta por detrás, tropeça e caí, um tombo feio em câmera lenta, o velho se afogou no piche da estrada se misturando à poeira e ao lixo. A molecada se divertia em altas gargalhadas, eu também não quis ficar para trás, gargalhei tão alto quanto eles, no mesmo nível; “humor negro é foda” não controlo meus pensamentos, sou politicamente incorreto, e lá bebi uma taça de humor sádico, o velho entretanto apenas degustou do bálsamo da morte.

"Ai, ai" refleti um pouco estouvado. Creio que agora estou satisfeito, já estou bem nutrido, é hora de me desligar do mundo e gastar essas energias.

Oxóssi, São João, Milho, Feira, Forró... De repente me encontro embebido de lembranças, tempos idos, que não voltam. A vontade é de escrever, e é através de palavras que expresso minhas memórias de sabores, nem sempre amargas, nem sempre doces. Será?
Estava eu a olhar para a “maçaranduba do tempo” parafraseando o personagem Quaderna, do Romance da pedra do Reino do escritor Ariano Suassuna, quando uma melodia “brejeira” com cheiro de terra molhada invade o ambiente e me toma com força, dizia :
“Caruaru, do meu bom Jesus do Monte pra quem vive tão distante por força do destino, ai Caruaru, dos meus tempos de menino... Ainda me lembro das festanças da matriz, das noitadas de retretas e do velho chafariz, dos roletes de cana caiana, cocada de coco e amendoim... das bolas de gude, dos banhos de açude que não sai de mim”.
Estava na cozinha, na sala, no corredor, nos quartos...era Eu! Pamonha, canjica, pé-de-moleque, tapioca... hum! delicioso café. Café me faz pensar, então se me encontro embebido de lembranças, de café, de uma melodia que me toma... Eu sou o TUDO e o NADA como diria o poeta.
As lembranças dizem respeito à infância, adolescência... Escolhas: com que roupa, com que sapato, o que comer? ... Tem uma coisa que não escolhi: SER EU! EU SOU e não ESTOU. Elas( as escolhas) estão sempre aí... oito ou nove anos, eu estou aqui( vivendo, comendo, bebendo, amando...em Recife) e elas estão me acompanhado...o que eu fiz? Como fiz? Da forma que fiz? Se FOI BOM?!! Tenho mesmo que avaliar...? respostas, coerências ortográficas, crases, antíteses, concordâncias...a língua é viva, num ( não) é? Mas...? porque eu tô falando de ortografia... talvez, inconscientemente queira fazer dela uma metáfora para a minha própria vida.
Help me ! Bandeira, pois também estou FARTO.
Abancado a mesa de meu quarto na várzea em uma noite chuvosa, fria, estou partido... não naquela coisa Piegas de (metade de mim é amor e a outra metade também)...ARGGG!
Mas, entre o ontem e o hoje...Recife – Cararu...Caruaru- Recife...parece que fui trazido pelo curso do rio Ipojuca que banha a cidade, mesmo não desaguando no mar em Recife, ele vem...mas só volta sublimado, nas nuvens, na chuva...
Posso ver um horizonte de incertezas, de dúvidas, anseios... Ai! Em que espelho ficou perdida a minha face, me dizia Cecília, enquanto que Drummond calmo e quieto me observava e olhando fixamente com seu olhar penetrante e ao mesmo tempo tímido e acanhado dizia: Tenho apenas duas mãos e todo o sentimento do mundo.
Porra!! E ainda houve boatos que eu estava numa pior...se isso é estar na pior...o que é que é tá bem neh!