Uma pasta de plástico presa entre as pernas e ninguém com a delicadeza para segurá-la aquela altura no coletivo lotado que levava ao centro a força de trabalho remunerada que vinha do subúrbio, a atual máscara de Flandres é um contracheque no fim do mês – “seu eu fosse uma mulher gostosa no instante algum filho da puta pedira para segurar a minha pasta” – pensava F. ao som de Much Too Much do The Who que vinha do fone de ouvido do seu celular. Na pasta tinha seus “papeis”: identidade, CPF, titulo de eleitor, reservista, fotos ¾ e comprovante de residência – Rua da Amargura S/N – isso mesmo, F. estava a procura de emprego e a caminho da Agência do Trabalho.

            Ao saltar do ônibus F. se sentiu um pouco aliviado, porém a cidade lhe tragou em um único gole quente e seco, a fumaça sépia e o CO2 penetrou-lhe as narinas e foi direito ao pulmão que lhe respondeu em meio à multidão – aquela orgia de impessoalidade – a necessidade de nicotina, F. estava sem cigarros, só com uma caixa de fósforos úmida de suor em seus bolsos – sentia-se um Nero sem Roma, sem emprego, sem dinheiro e arrotando suco gástrico - Baco havia lhe abandonado em meio ao mormaço da metrópole.

            Ao chegar a Agência do Trabalho para ver se conseguiria alguma coisa, pegou a ficha 197! E foi acompanhando lentamente a sucessão dos números via painel eletrônico. O salão de espera estava lotado, todos os lugares preenchidos, pessoas em pé, mas aliviadas pelo ar-condicionado central, os corpos descansados como vacas hindus em filas indianas assistindo a um desenho animado idiota que vinha da televisão high definition. Neste instante um “Coroa” que estava ao lado de F. levantou-se, talvez tivesse chegado o seu número, pouco importa, o que chamou a atenção de F. foi que ao levantar-se o “Coroa” deixou cair a sua carteira de cigarro, F. discretamente apanhou-a e a pôs sob a camisa, tapeou um tempo e depois foi lá pra fora dar cabo de seu “despojo” e racionalizando o seu gesto com estas divagações: o que é a virtude diante do vício? No vício e no amor... O vício esta para as grandes cidades assim como a missa aos domingos para as pequenas etc. acendeu o cigarro fuuuuuu...uhhhh... a fumaça foi direito ao cerebelo e cantarolou depois de cuspir no chão: “Your love is hard and fast/ Your love will always last If it's you I need /I've got to pay the levy Got to pay /Cause your love's too heavy on me, fuuuuu...uhhhh...

VELOCIDADE

         Cidade Olho - Na tarde de ontem um grave acidente parou o trânsito no cruzamento da Rua Polis com a Autoban, próximo da Faculdade Panóptico, o estudante universitário – C. G. Frias, 23 anos – colidiu a sua moto 500 cilindradas com um poste da afiação pública. Populares disseram que ele tentou livrar o quebra mola pelo espaço entre o mesmo e o da canaleta e chocou-se com o poste de concreto. O IML isolou o local e limpou a área dos destroços da motocicleta e também do que sobrou do corpo, o impacto foi tão grande que apesar de usar capacete, uma mecha do cabelo da vitima podia-se ver grudada no poste que estava envergado devido à violência do impacto.

Alguns estudantes da Panóptico que conhecia a vítima e que se encontravam no local disseram que ele havia acabado de ganhar a motocicleta do pai, por ocasião de seu aniversário, e que tinha dito momentos antes do acidente, a um grupo de amigos que conversavam na Rua Hedonismo - “moto nova precisa amaciar o motor rápido”-.

A polícia estará investigando o caso e já detém as imagens do eficiente circuito de câmeras de vigilância da Cidade Olho, haja vista, o poste que sofreu o acidente possuir uma câmera de monitoramento.

 A nota destoante da matéria vem do oficial de trânsito J. G. Soares, 36 anos, que falou a nossa equipe sobre o procedimento que deverá ser seguido após o acidente, segundo ele, com a efetivação do novo código de trânsito, a família da vítima será responsabilizada pelo ressarcimento aos cofres do município pelo prejuízo causado ao patrimônio público, ou seja, terá que pagar um poste novo.

O menino via tv freneticamente, o pai alcoólatra acabara de chegar e nem um cheiro nele deixou ao não ser o de cachaça. Andava cambaleando de um lado para o outro como quem quisesse medir a área da casa em passos. A mãe chorava inconsolada e trancada em seu quarto, um choro sem remédios, sem correções.

O menino já não aguentava mais ver tv, ler livros, jogar vídeo games e consolar a mãe. O pai já não aguentava mais beber, ficar bêbado, bater na mulher e no menino e ir trabalhar. A mãe já não aguentava mais o chorar e a dor que acalentava suas noites sem sono.

A traição começava na sexta e terminava no domingo à noite, sempre regada por Baco, Dionísio e Satanás. O sofrimento começava desde a ilusão do casamento, do nascimento dos filhos e da vida conjugal. O tédio continuava na tv, nos livros e nas amizades.

Enquanto o menino fazia de conta que estava tudo bem, tudo certo, a mãe fazia de conta que tudo ia mal. Já o pai, este apenas fazia. Submissão, despreocupação, irritação.

- “Sua mãe devia tê-lo jogado fora e ficado com a cegonha!!”

O menino encenava uma cara de quem se comovia com as frases prontas que o pai lhe dizia e depois retornava a seus afazeres, refletindo com São João: “é foda, se um grão de trigo caído em solo fértil morrer, produzirá muitos frutos, mas, se caída em terra e não morrer...”