Desloucamento de retinas

28.7.16 Cabotino 0 Comentarios


Sempre ouvir dizer que quem costuma ler em ônibus poderá ter um deslocamento de retina. Talvez seja verdade essa previsão, embora nunca tenha conhecido alguém que tenha de fato sofrido esse, digamos assim, acidente de percurso.

Cresci num bairro longe de tudo que é próximo e próximo de tudo que é longe. Com isso, até hoje, costumo fazer inúmeras viagens de ônibus. Das ambivalências da vida uma sempre me chamou atenção: há uma vantagem para quem mora no último ponto da linha de ônibus, o chamado terminal [sou um passageiro terminal] que é poder viajar sentado. 

Por conta dessa particularidade [ou infortúnio] que mencionei no parágrafo anterior, fui obrigado a desenvolver técnicas anti-tédio. E são poucos os recursos contra a bílis negra provocada pela rotina diária do “qual o lado da sombra, cobrador?; Uma ajuda em nome de Deus, bênçás! A um pai de família desempregado” do que a prática da leitura. 

Já chorei de emoção ao terminar um romance do Josué Montello enquanto ônibus atravessava a desgraçada Av. Sul. Já desejei a morte de um evangélico que estava atrapalhando, com sua pregação ruidosa, a leitura de um hermético parágrafo de Max Weber. Já gaitei de rir, gostosamente, numa passagem de Incidente em Antares, sentado ao lado do sol, em pleno mês de janeiro. 

Leio em ônibus há mais de 15 anos. Meus olhos até se acostumaram a ler em movimento. Parece que a brochura ao ser arreganhada defronte aos meus olhos faz as palavras deslizarem macias sobre as superfícies arredondadas da armação de meus óculos. As palavras saltam sobre as lentes e deslizam pedalando – da esquerda para a direita – sobre as ruas de resina da frente dos meus olhos e, com isso, constroem paisagens de palavras enquanto outras paisagens são deixadas pra trás através das janelas.

Com o tempo, alarguei minha experiência de ler em ônibus para outros lugares, justamente à medida que as demandas por mais leituras se ampliavam, da graduação à pós. E como o Brasil é um país que foi inventado e eternamente reiventado pela burocracia, moramos num país que é uma eterna sala de espera, comecei a ler nos entreatos dos atendimentos: bancos, estabelecimentos de saúde, rodoviárias, cartórios, Correios... Nas horas mortas dos entreatos procuro a vida em meio às boias-salva-vidas das brochuras dos livros.

Leio em tudo que é lugar e em tudo que é ambiente [com calor, barulho, etc.], por conta disso, talvez, tenha desenvolvido essa característica onívora no tocante à diversidade de leituras. Me interesso por tudo para tentar aplacar o tédio que é, ao cabo, sempre algoz de qualquer ímpeto ou curiosidade – o tédio tem uma saúde de ferro. 

Com tudo isso, minhas retinas acostumaram-se com o deslocamento, diria mais, elas estão desloucadas. O neologismo é quase autoexplicativo. Porém acrescentarei que não há mais jeito para minhas fatigadas retinas. Onde elas deitam sua atenção as coisas tremem. Minhas retinas esquadram tudo com uma frequência de Escala Richter. Vejo tudo em movimento e sei que isso não é fruto exclusivo da opticocracia contemporânea, mas não posso fazer muito por esse par desloucado habituado a ler esse mundo deslocado.

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O ABRAÇO DAS CAVALGADAS

15.7.16 Unknown 0 Comentarios


Uma parede longa e limpa, branca, mas no entanto porosa, como se tivesse sido pintada à cal. A imagem da parede, à distância ou próxima, com sua brancura homogênea, agradava aos olhos. Ao subir numa cadeira, alcançava-se uma janela igualmente branca que, quando aberta, dava vez a uma sala quase vazia, com poucos móveis, e que abria o campo de visão para uma vasta e extensa calçada tomada por mesas e cadeiras desocupadas. Cadeiras e mesas uniformemente separadas, de madeira negra polida, as mesas forradas com uma toalha grossa de um verde escuro. O chão estava sempre molhado, como se chovera há pouco, e o sol nunca era forte, estava sempre deitado e espraiava seus raios de maneira horizontal e lenta. A delicadeza da imagem só era interrompida às vezes por uma tropa de cavalos castanhos, rompiam entre as mesas, atravessavam a sala semi vazia, e sem emanar o barulho das cavalgadas, pareciam ir em direção à janela. Era uma cena linda e assustadora. Sob o medo de ser engolido pela manada, quase sempre fechava-se a janela. Mas os cavalos nunca a trespassavam e irrompiam para fora. Com a janela fechada, sentado na cadeira com a cabeça entre as pernas, aí sim ouviam-se as cavalgadas, cujo sonido, ao invés de trazer inquietação, acalmava. Elas lentamente encontravam ritmo e traziam conforto. À medida em que se distanciavam e se esvaíam deixavam uma impressão de ausência no ar, no ambiente, mas também dentro de si. Era inevitável tornar a abrir a janela. Não se podia ignorar aquele espetáculo. Dizia-se que depois de um tempo, após diversas tentativas, era possível enxergar na testa de algum dos cavalos o rosto de um homem negro. E que este seria o prenúncio do fortuito, do destino, da vida, da morte talvez. Mas o evento também poderia nunca acontecer e houve quem passasse uma vida à espera, na janela. Espera nunca tediosa, pois sempre compensa o inebriante abraço das cavalgadas.
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Fedendo, porém com o WhatsApp

11.7.16 Cabotino 0 Comentarios


O relógio digital da estação metroviária de Afogados registrava: 20h02, quando cheguei à plataforma. Haviam poucos passageiros àquela altura da noite. O pico dominical dos usuários do Metrorec havia passado. Há poucas horas havia acabado o jogo do Santa Cruz, e os evangélicos ainda não tinham deixado suas congregações, algo que ocorre apenas a partir das 21h. 

Sentei-me num dos bancos de concreto enquanto esperava algum metrô com destino à Estação do Barro. Em meus ouvidos os fones irradiavam a resenha futebolística do domingo à noite. Súbito, um alarido nos sobressaltou. Uma mulher passou por mim gritando: “Corre que é assalto!”. Olhei em direção à rampa que dá acesso à plataforma e verifiquei que um dos assaltantes estava com uma pistola na mão e passava uma rasteira num passageiro que se recusava a entregar alguma coisa para ele. Além do que passava a rasteira, pude constatar que haviam mais três assaltantes.

Estação de Metrô de Afogados. Fonte: Google Imagens

De repente, uma pequena multidão composta por: mulheres, homens, crianças corriam em direção à descida da plataforma, justamente naquela escadinha que dá acesso aos trilhos. Segui o fluxo da pequena turba sem muito atinar para o que estava a fazer – o cara em meio à multidão age irrefletidamente. E assim fui sendo conduzido pela pequena hoste. Saltei em direção aos trilhos e fui abrigar-me em meio ao capim alto que margeia o muro do pontilhão. 

De chofre, em meio ao capim alto, percebi que estava acompanhado de um pequeno grupo composto por: cinco mulheres e mais um cara com idade próxima a minha. Em meio à correria para escapar dos assaltantes várias pessoas se machucaram ao descer abruptamente em direção aos trilhos, além de pedirem clemência a um dos assaltantes que nos seguia: “calma que há crianças aqui!”, pude ouvir de um dos passageiros que ficou para trás. 

Toda a ação não durou mais do que 5 minutos. Ficamos ali escondidos dentro do mato alto esperando o desenrolar, e com os ouvidos atentos em direção à plataforma. 

Uma das mulheres que estava conosco sugeriu-nos que puséssemos os smartphones no modo silencioso. Outra sugeriu que rezássemos um “Pai Nosso”, o que evidentemente foi acatado pelo grupo. 

Após o “Pai Nosso”, outra mulher do coletivo, uma gordinha de cabelos vermelhos escovados, reivindicava a presença da polícia e dos guardas da Estação. 

É, parece que Deus e a polícia havia nos abandonado à própria sorte em meio ao capim fétido, pensei. 

Após um metrô passar com destino a Camaragibe é que resolvemos voltar à plataforma. Neste ínterim, começamos a ouvir as vozes dos demais passageiros falando com os guardas. Subimos os carcomidos degraus de ferro que dão acesso à plataforma. Tive que ajudar a subir e depois consolar as mulheres que começaram a chorar e a tremer após o fim da apreensão. Fomos recepcionados pelos guardas terceirizados e por um agente da Polícia Ferroviária Federal. Entre “mortos e feridos”, a gordinha de cabelo na escovinha foi a que mais sofreu. Tinha várias escoriações pelo corpo sobretudo nos braços e nas pernas, devido a uma queda entre os trilhos e o mato alto.

Comecei a refletir o que levam as pessoas a arriscar suas vidas – inclusive esse que vos escreve – pela porra de um smartphone? Tudo indica que a última causa que vale a pena arriscar a vida, no mundo ocidental, não é Deus; os partidos políticos; os governos; o amor; os sindicatos; os movimentos sociais... nada disso. Talvez o smartphone seja uma das últimas causas que vale a pena lutar mortalmente.

Meu saldo após todo esse rebu: arranhões no antebraço direito, perdi minha garrafa de aço inox onde costumava carregar água, e meus sapatos estavam repletos de merda, pois o local onde nos escondemos é o banheiro dos noiados, dos vendedores ambulantes e demais “correrias”. Todos que buscaram abrigo em meio ao capim escaparam fedendo, literalmente, dos assaltantes. Fedendo, porém com o WhatsApp.
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“Minha pátria é a língua portuguesa”

11.7.16 Cabotino 0 Comentarios


Renato K. Silva é doutorando em ciências sociais pela UFRN

“As armas e os barões assinalados, / Que da ocidental praia Lusitana,
Por mares nunca de antes navegados, / Passaram ainda além da Taprobana,
Em perigos e guerras esforçados, / Mais do que prometia a força humana,
E entre gente remota edificaram / Novo Reino, que tanto sublimaram”

Aos 8 minutos do primeiro tempo da final da Eurocopa entre França x Portugal, Cristiano Ronaldo [CR-7] cai no gramado após forte entrada de Payet no joelho esquerdo do atacante lusitano. 

Pronto, o suspense quedou-se no ar do Stade de France. Será que o grande nome da partida, CR7, iria desfalcar a partir de então sua equipe? 16 minutos depois o suspense se confirmou: CR7 estava fora de combate. O atacante deixa o gramado com os olhos rompendo em lágrimas. O enredo não era novo, é há muito conhecido da cultura lusófona. Não seria a primeira vez que o comandante-em-chefe/capitão some do campo de batalha. 

Quem não lembra d’A Batalha de Alcácer-Quibir, em 1578, quando o rei Dom Sebastião desaparece fisicamente da Batalha, para ressurgir espiritualmente no imaginário coletivo lusófono como o instaurador do "Quinto Império" português, como vaticinava o padre jesuíta António Vieira – “O imperador da Língua Portuguesa” – como se referia Fernando Pessoa ao jesuíta.

E era o mesmo estádio onde há 18 anos, um outro Ronaldo, caíra contundido numa final contra os mesmos anfitriões.
 
Ronaldo se machuca na final da Copa do Mundo em 1998, em jogo contra os anfitriões franceses, no Stade de France.
Contudo, um detalhe passou ao largo na imagem de CR-7 desolado no meio do campo. Uma pequena borboleta pousa no rosto do atacante lusitano. E a borboleta é uma criatura que traz bom presságio em diversas culturas, inclusive na francesa com o seu arquetípico papillon. Em meio à dor estampada no rosto, a borboleta era como se antecipasse a redenção final. Ao que parece, a borboleta surge para anunciar que o destino lusitano desta vez será diferente. O fado abrirá espaço para os argonautas lusitanos abrir e conquistar mares nunca d’antes navegados.
 
CR-7 contundido no gramado do Stade de France na final da Euro-2016 contra os anfitriões franceses.

Calhou do primeiro título de expressão para a seleção portuguesa vim a ser conquistado em outras paragens. Especificamente, na toda poderosa França. Muitos disseram que a semifinal entre França x Alemanha era a final antecipada. Mas no mundo há poucos π antropológicos, dentre esses, o futebol e Portugal com certeza são exemplos. 

O futebol como o único esporte – de alto rendimento – ainda imprevisível onde permite-se o fenômeno da “zebra” – quando a equipe teoricamente mais franca vence a mais forte. E Portugal por suas condições historicamente improváveis. Como pode um país 92 vezes menor do que outro, Portugal, conseguir colonizar e impor violentamente uma unidade linguística e ajudar a erguer a única civilização dos trópicos – o Brasil?

Houve uma campanha nacional impulsionada pela canção de Pedro Abrunhosa, “Somos Portugal” onde o ethos lusitano da coesão foi levado às arraias de uma campanha publicitária que solidarizou os português e, de alguma maneira, foi refletida dentro de campo. O estribilho ficou a cargo da frase: “Não somos 11, somos 11 milhões!”. E a peça publicitária mostra um torcedor português conduzindo uma motocicleta e, no vácuo, um rastro de vários cachecóis com as cores da bandeira portuguesa entrelaçados, como se fosse uma “tereza” que levará o apoio dos 11 milhões para Paris e, por conseguinte, para dentro do campo. 

Portugal tem mesmo esse espírito intrépido e quixotesco – pequeno, delgado, aventureiro e trágico. Em 2004, quando sediou a Eurocopa, Portugal perdeu categoricamente a final para os gregos. Desta vez, com o gol do contestado atacante nascido em Guiné-Bissau, Éder, no segundo tempo da prorrogação, os verdes e vermelhos sagraram-se campeões numa mistura de tons e sotaques oriundos de toda lusoceia. 

Dos 23 jogadores da seleção portuguesa nove nasceram em outros países, como o zagueiro luso-brasileiro Pepe, visto com reservas por conta de sua verve truculenta, mas que ontem foi eleito o melhor jogador da final. A imagem de Pepe vomitando após o apito final é a de alguém que doou a própria bílis em prol do país que o adotou. A imagem de Pepe vomitando nos remete à Odisseia. Como Ulisses (do latim: “ulcerado”) os jogadores foram em Saint-Denis e repararam a honra do filho, Telêmaco/Brasil, aviltado há 18 anos.

“Ó mar salgado, quanto do teu sal / São lágrimas de Portugal! / Por te cruzarmos, quantas mães choraram, / Quantos filhos em vão rezaram! / Quantas noivas ficaram por casar / Para que fosses nosso, ó mar!” 

E calhou de CR-7 ser o responsável por erguer a taça, ele, um garoto oriundo da Ilha da Madeira, uma espécie de Ítaca lusófona. E hoje, falou à imprensa uma frase que sintetiza muito bem o espírito do convívio lusitano: - “É um troféu para todos os portugueses, para todos os imigrantes, todas as pessoas que acreditaram em nós. Estou muito feliz e muito orgulhoso” – falou o atacante português.

Ao cabo, o futebol voltou a falar a língua que tanto a tratou bem, a língua do ão – portuguesa. Na noite parisiense, a torcida lusitana e o futebol estiveram em casa. E muito à vontade, ambos gritaram a plenos pulmões o grito de “Campeão!”. Por uma noite o futebol voltou a habitar sua pátria: a língua portuguesa.
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