Todos nós bem sabemos, jogar dominó com gaiatice, se pabulando, até que vai. Mas daí a pegar pedra do dorme: eis o limite! Conversa-se sobre ele em todos lugares, da NASA à mesa do bar. O limite é uma linha tênue? Não creio. O limite é justamente a não linha. O limite é um precipício sem vertigem, por vezes, um presépio de larvas de fogo, e também presepada. O certo é que há limite pra tudo. Por favor, pelo bem do limite entre essa mesa e a sua cara, ponha o Dozão de volta no dorme! Grato!




Créditos da imagem: <https://www.flickr.com/photos/carolalvarenga/5396036923>

por: Kleyton Rezende

A caminho da primeira trilha soubemos que nosso guia era índio. O senso comum não sabe que boa parte dos índios são miscigenados e moram em casas, resultado da colonização de outros séculos. Pensam, portanto, que moram todos em malocas. Marcio, o jovem índio que nos guiou, caminha desde garoto por aquelas terras e conhece plantas, caminhos, histórias, pessoas e outros elementos que formam o local. Aquele enorme local. O Vale do Catimbau, gigantesco, está entre o agreste e o sertão. A aspereza da região alinha-se com a beleza de seus sítios. Pedras enormes, em todos os lugares: grandes e pequenas, com nomes populares e científicos, pedras firmes e desmancháveis como areia, pedras que estão ali há tanto tempo que são anteriores a linguagem humana e a criação da palavra “pedra”. Pinturas nas paredes: Estão ali há quase sete mil anos (nos disse o guia); o próprio Cristo nem pensava em nascer por aqueles tempos. O vale inteiro existe pomposo e quem pisa naquele chão e vê aquelas paisagens deve sempre lembrar que somos pouco, quando estamos envolvidos por tudo aquilo. E tudo aquilo é igualmente pouco, quando é comparado e envolvido pelo planeta e pelo universo e por tudo mais. Neste intermédio, sendo maior que qualquer um de nós e menor que todo o resto, o Vale do Catimbau ensina as dimensões da existência.

Castanha 06 de fevereiro de 2015

Prédios, veículos, concreto, velocidade; pessoas... Pessoas em todos os lugares e aos montes. Museus e avenidas e lojas... E eu vi e ouvi uma dupla de blues bem próximo ao teatro municipal; era boa. Depois comi no mercado municipal, a comida era boa e o local era quente; a cidade inteira estava quente, insuportável. Tudo é grande e rápido naquela cidade. As coisas belas são grandes, as coisas ruins são também. Enquanto eu estava lá havia pouca água para manter tudo e todos, naquele lugar gigante. Estavam à beira de um colapso hídrico. Mas, a cidade não parava, nunca para. Onde tudo é grande, tudo é também distante, e todos pagam caro pra se mover, para ir de um lugar para outro. Pagam com dinheiro e com tempo e com o desgaste de seus corpos e de suas paciências. Os ônibus estão abarrotados de pessoas, e as pessoas que tem carro estão lá, no transito, paradas; ninguém está a salvo dos aborrecimentos. A cidade das grandes dimensões é bela, agitada, caótica e violenta. É rápida, nervosa, programável e inesperada.

Castanha 06 de fevereiro de 2015  

homens que vendem coisas no centro da cidade, homens que vendem meias, homens que vendem sandálias, homens que vendem anéis, pulseiras, cordões de prata, homens que vendem de tudo, homens que vendem almoço, janta, café da manhã, de tudo, doces, de tudo, café, caldos, que não param de vender, precisam, não tem carteira assinada, não podem, ganhariam até menos, homens que ganham menos, cobradores de ônibus, homens que pagam o preço, até tarde da noite, homens que vendem macaxeira, batata doce e frutas e legumes e facas e calculadoras agulhas abridores de garrafa abridores de latas de sardinha antenas para tv panelas de pressão o dia inteiro no pé da ponte da boa vista. mas esses homens não descansam. vendem. precisam vender. controles, joias, roupas para bebês, homens dentro dos coletivos que vendem toda agonia precisa com a paz do senhor jesus cristo o caralho. e eu compro. porque homens. homens não. mas e mais homens que se vendem nunca vi, que se vendam sexo assim, nos coletivos. homens de pau grosso, de rosto sofrido e que precisam, em casa suas crias e suas mulheres que também são crias suas, essas suas mulheres, quero um dia falar das mulheres desses homens que vendem, e que passam o dia inteiro a vender e não há sol que os estagne. preste bem atenção, não há. preste bem atenção, se nunca olhastes bem os olhos dos vendedores de pipoca que correm e CORREM E CORREM E CORREM e pedem ao motorista do coletivo peraí motô!, janelas, trocos, pochetes, depois punhetas, gentes, toda a guarda real do capibaribe. o que seria de nós sem os homens que vendem? o que seriam de nossa almas sem eles? sem esses homens que vendem e sofrem não, são até alegres, eles já foram ao hospital do câncer em santo amaro e já frequentaram casas de recuperação e sabem e dizem uns aos outros que isso de vender e gritar e pedir e de ter olhos cansados e muitas vezes cheios de revolta não é sofrimento não. é a vida mesmo. boa. que deus dizem um dia proverá um caralho. quero dizer, que deus um dia proverá, caralho! um caralho dos grandes, esperamos. que de pomba fina os homens que vendem já estão cheios. até o talo.

por Temerário Lua

Em 1999, dois anos depois da morte dele, um antes do ano derradeiro do XX, quando, pra mim, a internet ainda era discada, era muito chato perceber que aquela coisa mágica havia sido transformada em “identitária”; justo na época em que percebemos as facetas fascistas que existem em alguns conceitos e palavras – nesse caso, o pânico tinha um nome pomposo e suassûnico: tropicalismo armorial.  De jeito nenhum era fácil lutar contra, e ao mesmo tempo, amar tudo aquilo. Assim, todo mundo que tivesse uma banda naqueles tempos era obrigado a ouvir: sim, mas cadê a alfaia? ao que se retrucava: “Chico Science é o caralho! Vão se fuder!” 18 anos depois o mercado arrumou outras formas de padronização. Porém, se antes a coisa era fordista, a reestruturação produtiva levou a indústria fonográfica a se "reinventar". Além do mais, hoje, não se impõe mais o “identitário”, ao contrário, se impõe o The Voice Brasil goela abaixo.   

As mãos sobre o teclado do computador portátil. Do lado esquerdo, a xícara de café; do lado direito, o cinzeiro. De chofre, a mão direita corre direto para o cinzeiro, mas não há cigarro. A imagem é a tradução de um hábito tão rotineiro que se traduz em mecânica – uma cultura que peita a natureza, com o perdão do trocadilho, eis aí a imagem do tabagismo.

A abstinência do tabaco é conhecida como fissura. A palavra é oriunda do jargão traumatológico e da geomorfologia, mas pense em duas etimologias que refletem a ausência não só das substâncias químicas, como também de todo o hábito como por exemplo, o que narrei acima.

Fissura na sua dupla acepção: trauma e abertura. Trauma porque o cigarro é uma representação objetal sempre presente, como um fantasma que é mais difícil de matar do que um ser vivo. E como bem sabemos, o trauma gera a melancolia porque o objeto antes presente, encontra-se ausente não só da consciência como também dos hábitos pontuais do dia a dia: depois do almoço, depois do café, depois do orgasmo, na escrita, na leitura ou na contemplação de um moribundo fim de tarde. Abertura porque fica algo vivo a expelir da fenda um anseio que de tão forte nos deixa prostrados, de mau humor porque a necessidade não é apenas espectral, também é física e podemos saciá-la através de alguns trocados e uma ida à esquina.

Você que vive da produção e reprodução das coisas do espírito e que é fumante – artistas, profissionais liberais, cientistas – faça um pequeno teste: pare de fumar e vá fazer o seu trabalho. Você perceberá que há uma ausência/presença, a fissura é um paradoxo. Seu trabalho ficará comprometido porque o que está faltando não está nele e está, só que não há tempo hábil para o fantasma vir à tona e, como não há tempo suficiente, o fantasma fica lá assoprando os Hamlets que há dentro de você.

Não há saída, ou você enche o cinzeiro novamente, ou deixa o tempo fazer o enfadonho e laborioso trabalho que sempre fez desde o tempo que o Jardim do Éden era pomar: sedimentar os fantasmas na consciência dos vivos.