24.12.11 Joarez 4 Comentarios

Vô,

abandono a formalidade clássica das missivas, para ir direto ao ponto: - gosto muito de você. E que eu não seja mal interpretado - essa demonstração de afeto não é impulsionada por um arrependimento tardio.

O fato de você sempre ter sido uma pessoa seca, amarga, crua, nunca impediu que as pessoas ao seu redor lhe nutrissem carinho. O Alzheimer pode te impedir, mas eu lembro bem das tardes em que chegavas aqui em casa e eu corria para te dar um beijo, no que era interrompido no mesmo instante: beijo em homem é coisa de veado, menino!

É curioso: tu amargamente agradavas. Explico: tu conseguias cativar, não apesar, mas por causa do teu jeito ríspido.

Mas voltando ao ponto: digo isso, vô, para te dar um ânimo, pois parece que tu estás cansado de viver. Hoje, na mesa, mal movias a boca para comer; os olhos só abrias de quando em vez, como quem averígua a normalidade das coisas.

Desculpe, volto ao ponto anterior, talvez agora eu consiga explicar por que todos gostavam tanto de ti: vô, eras um furacão! De longe se percebia a tua presença, nada ficava quieto contigo por perto - seu alto timbre de voz e seus modos espalhafatosos chacoalhavam tudo. E esse motivo essencial é, quiçá, a maior dor: nem de perto és, hoje, vô, aquela pessoa.

Vô, se estiveres cansado, acredite, podes ir. Tens o aval de teu primeiro neto homem - lembro que tu se importavas muito com isso.

Mas, também, se quiseres ficar, fica. Novamente te darei comida, te carregarei nos braços e te colocarei deitado na cama.

Hoje, vô, cearemos sem tua presença forte e sem tua voz estridente. Mas o que importa é que na noite de natal tu durmas igual a um menino.

Fica na paz.

Abraços,

Seu Neto.

Foi Hoje

21.12.11 Joarez 4 Comentarios

Os percursos de um blues Heltoniano

19.12.11 Foi Hoje! 2 Comentarios

Dedicado à Helton Fernando da Silva

Desfocando o olhar.

4.12.11 Foi Hoje! 1 Comentarios

O aparelho de ser inútil estava jogado no chão [...]

Manoel de Barros.

No velho barreiro de água marrom tinham bois, criança e senhoras se banhando nele. Por que teria ficado marrom a água daquele barreiro?! Pela sujeira de gente, ou pela sujeira de bicho.

Meu olhar nunca foi são. Ele sempre sofreu de doidice abobajada e ilusória. Às vezes desfoco o olhar dos extremos de minhas pálpebras apertando meus olhos e deixando eles bem miudinhos, para que as figuras sem jeito que vejo, fiquem bem certinhas no prumo da minha retina.

E é nesse exercício, que vejo beleza nos barreiros de água marrom e em um bocado de coisas que os outros só olham, mas não vêem.

Pássaro Bege

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2.12.11 Joarez 3 Comentarios

Daquela vez em que - não agressivamente - entre os intervalos das excessivas lágrimas, trocaram mágoas, ele havia lhe dito que jamais voltaria a chorar na sua frente - não por orgulho, mas por não conceder novamente uma intimidade a quem não soube recebê-la e tratá-la.

Posteriormente, numa situação semelhante, entre o ranger de dentes, uma lágrima despenca do olho esquerdo. Talvez isso fosse um sinal de que uma vez mais ele estaria se abrindo - mas a lágrima caíra a contragosto.

Ela fez questão de lembrar: ele, daquele jeito, naquela hora, parecia um durão, que do alto de uma plataforma inacessível, não se deixa ser atingido por nada.

Mal sabia ela que essa plataforma - longe de ser ódio, rancor ou amargura - era tão somente insegurança.

URUBU-CALANGO

23.11.11 Calango Albino 2 Comentarios

Quando o vento está bom e quando o céu é de brigadeiro, arregaço as asas, subo na janela e pego a primeira corrente de ar quente ascendente. A sensação do vento batendo no rosto é a melhor de todas. Sou urubu, porém um tanto diferente dos outros irmãos de voo. Exatamente por isso, preciso permanecer numa distância segura deles, caso contrário, me matariam a bicadas. Voar, por si só, já seria suficientemente perigoso e uma aventura, mas a intolerância dos meus com a coloração de minhas penas, torna tudo mais difícil, porém, mais emocionante. A atenção tem que ser redobrada, olho no voo em si, olho nos irmãos. Minhas penas são albinas e quando fitadas pelos outros urubus, a pequena distância, são capazes de enlouquecer de raiva a mais pacata dessas aves de rapina.

Pois, sigo meu voo, atento às distâncias necessárias para minha segurança. Voo mais baixo que eles, mas o suficiente para apreciar a vista: como é bela daqui de cima essa cidade! O rio cortando seus bairros, serpenteando, até encontrar com o outro (rio) e com o braço de mar. Daí já se avista a cidade irmã; primeiro a sua parte mais bela e mais alta. As ladeiras impregnadas de história, de histórias. Esperam o ano todo por histórias novas. Agora estão vazias, bem diferentes de quando passo por aqui a pé, no meio de uma multidão, aquela mesma em que o arlequim chora pelo amor da colombina. Dou um rasante onde hoje tem um elevador.

Mas a graça toda desse voo está na parte em que aprumo pro litoral em si, na faixa de beira de mar. Eu sigo pelo norte em corrente ascendente, sentindo o cheiro do mar e por alguns instantes, distraído e de olhos fechados, quase volto a ser calango. Sim, porque a princípio sou bicho da terra. E assim sempre foi. Não disse como pude metamorfosear de calango a urubu, não foi por mal, nem por distração minha. Simplesmente, um dia, olhando pela janela de casa, as asas surgiram e meu impulso foi o de voar. Desde então, uma vez por ano, me é concedida essa troca de pele, de bicho da terra a bicho voador. Nunca a questionei, por medo mesmo que ao questioná-la fosse tirada de mim essa condição, de réptil-ave. Pois bem, aceitei. E até que não é tão impensável essa mudança. Já disseram que somos primos próximos, aves e répteis.

Enfim, mudo uma vez por ano e logo volto a ser calango. Pois é, a metamorfose dura apenas uma hora e logo tenho que aterrissar. Mas não reclamo, nem acho ruim. Aproveito o voo de uma hora na íntegra. O caminho de volta pra casa faço como calango mesmo, pelo asfalto quente, desviando dos automóveis. Venho sempre pensando como seria bom se no próximo ano ao invés de uma, me fossem dadas duas horas de voo.

Quem...?

23.11.11 Jonas Anasc 2 Comentarios

Quem poderá explicar o que se passa dormindo?
Quem gritará quando chegar o momento de acordar?
Quem burlará as correntes do destino?
Quem saberá onde quer chegar?
Quem jogará palavras sujas ao vento?
Quem irá desenterrar os vivos?
Quem julgará o passa-tempo do tempo?
Quem mostrará o já visível?
Quem enfrentará a velha ordem?
Quem tocará a face do desejo?
Quem beberá na fonte da vida e da morte?
Quem reconhecerá a si mesmo?
Quem vestirá a camisa da discórdia?
Quem sorrirá canalha para o medo?

Quem sairá do ninho? Quem quebrará as barreiras de vidro?

Quem salvará os segundos e as horas?
Quem libertará os velhos bandidos?
Quem correrá na frente do agora?
Quem terminará o jogo antes do início?
Quem sentirá o peso da memória?
Quem lembrará que nunca esteve fora?
Quem pensará livremente nisso?

Conversas Paralelas...

23.11.11 Jonas Anasc 2 Comentarios

... Tudo faz parte de uma cadeia de significados que são simbolizados nos materiais trocados. Desde os colares e pulseiras, até mesmo a produção de mandiocas, todos tem um caráter existencial para quem os produz...

- você se esqueceu dos seus sonhos, meu amigo?
- meu sonho tornou-se uma imagem opaca, uma radiografia de uma vida fadigada.
- durante toda minha infância e adolescência eu construí um sonho para mim: eu queria crescer e ser um cara mais ou menos, ter uma vida mais ou menos, ter dois filhos, o primeiro uma menina e o segundo um menino. Porém, desde que eu entrei na universidade que eu não consigo mais sonhar com isso; eu não quero mais ser mais ou menos. Sou quase forçado a ser mais e mais. Isso me angustia, me ilude e me destrói. Foi assim que esqueci do meu sonho.
- Não foi deus ou você... Tudo que se ganha nessa vida é pra perder. Nada continua inalterado até o fim?
- Só se vive porque se sabe que vamos morrer, por isso que vivemos. Tudo nessa vida se perde, e é por isso que valorizamos o que ganhamos. Tem que ser assim... Agora, você perdeu seu sonho?
- Você está certo, meu amigo. Quanto ao sonho, acho que ele me perdeu.
- Deixe de ser evasivo!

Auto-psicanálise

22.11.11 Foi Hoje! 1 Comentarios

Cerveja Não Causa Dor de Cabeça

21.11.11 Joarez 0 Comentarios

Caso do Labrador

16.11.11 Joarez 2 Comentarios

Um dia de cão de a cavalo

9.11.11 Cabotino 1 Comentarios

A Fábula dos Três Jegues

2.11.11 Joarez 2 Comentarios

Medo de fantasma

31.10.11 Castanha 1 Comentarios

A imaginação humana é a base de tudo que existe de fato; tudo que é concreto já foi abstrato. De tudo se cria depois que se imagina: maquinas de voar, casas, plantações, deuses, fantasmas e mortos que voltam. Criam-se livros, o que é mais absurdo, pois um livro é uma coisa concreta que serve para criar mais coisas abstratas. O chamado “Imaginário popular” funciona, penso eu, nesta mesma linha, que é uma das muitas linhas que tecem a complexa e infinita teia de tudo que se pensa. Sendo assim, às vezes me pergunto se aquilo que Seu Bil viu, viu de fato ou viu imaginado: Seu Bil acordou no meio da madrugada sentindo um forte beliscão, então acordou sua esposa perguntando “Ta louca Maria?! Me beliscando!” e Maria “Eu não!” então olharam ao redor na escuridão do pequeno quarto e virão um par de pés num canto do quarto; tinha alguém escondido atrás da cortina perto da porta, alguém que não era de carne e osso e nem deste mundo. Ignoraram o vulto mal assombrado e rezaram aos anjos para que não fossem mais incomodados até que voltaram a dormir. Tempos depois foram embora dessa casa e minha família foi para lá. Quando eu era criança dormi muitas vezes nesse quarto, nunca vi nada, mas sempre procurei no meio da madrugada, com medo, pés em algum canto do quarto.

Castanha 31/10/2011

Camões

26.10.11 Joarez 2 Comentarios

Duas mãos na multidão

26.10.11 Castanha 4 Comentarios

Na entrada da Ponte de Ferro. S, parou para observar o vendedor de antenas VHF, que com uma desenvoltura de um sermão da montanha vendia o seu “peixe” através dos olhos atentos dos expectadores que viam as maravilhas proporcionadas pela melhoria da imagem oriunda da antena, que convertia os transeuntes em telespectadores encantados pelos raios catódicos mais límpidos que as águas do Capibaribe sob seus pés. S, parou para ver também a novidade, pegou uma embalagem do produto e perguntou quanto custava, ao saber, continuo seu trânsito trôpego e sôfrego através do democrático sol que fustigava as moleiras.
A Ponte de Ferro era um arco-íris de novidades fixas e ambulantes, óculos escuros, cintos, celulares e chips, controles de TV, DVD, cadeados, miçangas e etc. depois de desembocar dessa esteira de ferro e concreto, “Ponte da Amizade” de uma cidade madrasta. S, chega a Rua da Imperatriz Teresa Cristina, colorida como o seu nome nobiliárquico que gestou o buço rosado de Joaquin Nabuco.
A rua da Imperatriz era um caldeirão étnico de cartões de crédito, vendedores de guloseimas, lanchonetes, lojas, panfletos entregues de mão em mão, ofertas de crediário e etc. S, ao ver todo esse frisson, deu um sorriso discreto e continuo o seu passo até uma multidão que se encontrava aglomerada diante de um grande balaio onde os vendedores de uma loja de calçado jogava de instante em instante sapatos de todo o tipo, como se estivesse dando algum tipo de ração. S, correu abrindo caminho em meio a multidão de braços que se acotovelavam para garimpar a sua perita em forma de alpargata, cujo imperativo categórico era a placa que dizia: 50% de desconto. S, não titubeou e saiu também à procura de seu sapato, como se fosse a Cinderela da Imperatriz.
Aquela altura os odores expelidos pelas axilas dos braços açoitados pelo sol de 33º era como se fosse o mercúrio dessa Serra Pelada do consumo, mas, S. era irredutível em busca do seu sapato, uma luta braçal em meio a multidão de braços, fez com que ele encontrasse um, depois de rodar o tabuleiro achou o seu par, era um par de tênis branco, um Adidas. Uma vez só com o seu achado. S, olhou pra ele e em seguida o arremessou de volta ao tabuleiro, depois seguiu o seu itinerário pela Imperatriz.

Por: Ascensorista Godofredo

Pequenas coisas inofensivas

24.10.11 Castanha 1 Comentarios

Isso se passou no final dos anos cinqüenta num quartel do exercito em Jaboatão. Eram muito amigos, Cabo e Soldado, amigos de verdade. Brincavam. O Cabo sacava o revolver e apontava para o rosto do Soldado e, bem tranquilo, puxava o gatilho varias vezes. Pouco antes ele tirara as balas do tambor. Era como se brincassem com a sorte sem brincarem de fato. É o tipo de coisa que nos faz quebrar as regras por um instante sem que exista o risco de consequência. Mas, estas pequenas inocências também abrem brechas traiçoeiras e escorregadias. Num certo dia, tornando a brincar, o Cabo puxou o gatilho: Puxou uma vez, puxou duas, ia puxar de novo quando outro Soldado do lado falou “Não faça isso cabo, Deus pode lhe castigar” e o cabo respondeu “Não acontece nada, está descarregada, a gente sempre brinca assim” e dito isto apontou a arma para o chão e puxou o gatilho, em prova sincera de que tudo aquilo era inofensivo. A arma disparou... Restara uma bala... A última bala... Como pode?

Castanha 24/10/2011

Não Tinha Mar

23.10.11 Joarez 3 Comentarios

O fluir do mundo

18.10.11 Castanha 5 Comentarios

Só Mamita conheceu o medo que ela sentiu quando descobriu, aos quinze anos, que estava grávida de um viajante que passava por ali. Ela sabia que teria sérios problemas se sua família descobrisse. Com medo, Mamita fugiu da cidade argentina onde nascera, crescera, engravidara e temera. Estava apaixonada por seu viajante uruguaio e a recíproca era a mesma. Vieram para o Brasil onde passaram o resto da vida. Tudo isso aconteceu a mais ou menos oito décadas. À primeira criança que colocaram no mundo, uma menina, deram o nome de Felicidade. Depois vieram outros filhos e cada criaturinha que ia surgindo construía sua história junto à história de outras e isso foi se desenrolando pelo correr dos anos e do mesmo jeito que Mamita e seu uruguaio sentiram medos e alegrias individuais nos momentos do coito e da fuga, cada uma dessas crianças também sentiu coisas que só a elas pertenceu. Tudo que sentimos fica em nós: compartilhamos quando falamos com os outros, mas a essência daquilo não sai de nossas entranhas e se alguém se comove ao nos ouvir então já está criando outra coisa com outra essência que por sua vez será só dela.
E se Mamita não tivesse fugido? E se o uruguaio não a ama-se também? E se ela não tivesse se entregado a ele por não serem casados? E se tivessem sido pegos na tentativa de fuga? E se? Tudo teria sido diferente para ela, para o uruguaio, para as crianças que talvez nem viessem a nascer, para mim que não teria ouvido e escrito essa história e para você, amigo leitor, que agora não estaria a lendo. E todos esses tantos e mais tantos sentimentos não teriam sido sentidos. Isso - ou a falta disso - não faria o mundo ser diferente, mas faria com que ele não fosse da mesma forma. É assim que funciona o fluir do mundo: entre cada segundo que passa e que é irreversível, e entre cada segundo que está por vir, sempre imprevisível, nós oscilamos entre o que fazer e o que poderia ser; e cada coisa pensada, dita ou feita influi no correr da vida, esse rio com nascentes no passado conhecido, mas imutável, e com desaguar de suas águas no futuro, sonhado, mas incerto.

Castanha 18/10/2011

Um instante bem pequeno: Começo, fim e pós...

17.10.11 Castanha 2 Comentarios

O sujeito é ateu, ateu fervoroso, herança dos tempos do partido comunista e dos livros de filosofia que lia na adolescência. Sai de casa apressado, está atrasado, e pondo o primeiro pé fora do terraço escuta “Quem você acha que governa o mundo?”; era um desses tantos evangélicos que estão por aí pregando pra todo mundo, pra Deus e pro Diabo. O sujeito tinha saído de casa meio destrambelhado, já transpirando por causa da correria e topa com aquele sujeito de terno e gravata com tom arrogante de quem conhece a verdade, porém disfarçado por uma breve e falsa humildade. O sujeito olhou para o evangélico e, curto e grosso, mandou “Meu amigo eu não acredito em Deus e estou atrasado, o senhor não me leve a mal, mas não tenho tempo nem quero conversar”. Duas evangélicas que estavam pregando pra seus vizinhos olharam pra ele; os vizinhos também olharam pra ele; todos espremidos nas pequenas portas das pequenas casas em torno do pequeno pátio. O evangélico puxou um pequeno papel do bolso, um desses que traz mensagens religiosas e ofereceu pra ele, ele não recebeu “É melhor dar pra outra pessoa, eu não vou ler e vou jogar no lixo” disse, e mais “Vou indo” e saiu. Tinha se exposto à vizinhança; não que sua opinião fosse novidade, mas é sempre chato. Tinha se exposto aos evangélicos; isso também não é problema, mas seria melhor se não tivesse topado com aquelas figuras. Tinha ouvido aquela pergunta que pra ele é sem pé nem cabeça e tem mil respostas; não era a primeira vez, mas sem tê-la ouvindo de novo estaria melhor. Saindo do pátio sente que é seguido por muitos olhares. Caminha pela estreita e comprida passagem que leva à rua e já no final escuta “Quem você acha que governa o mundo?”, outro ouvinte era interrogado e a voz do interrogador persegue nosso amigo, personagem real desta crônica, até quando ele está bem perto da rua... Depois, me contando essa história, ele mesmo se ria de tudo. O pequeno instante acaba como começou.
Castanha 17/10/2011

Nota aos leitores

17.10.11 Castanha 1 Comentarios

Entre a noite do ultimo dia 15 e a madrugada do dia 16 os escritores/membros desta fantástica produção literária, carinhosamente chamada de “FOI HOJE!”, compareceram à “VIRADA CULTURAL” evento Cult com cara de popular organizado pela prefeitura municipal da cidade do Recife. Este evento, portanto, teve o privilégio da presença destes ilustres jovens escritores que estão revolucionando o jeito de fazer literatura e que estão transformando os cânones – Machado de Assis, Guimarães Rosa, Graciliano Ramos etc. – em velharias antiquadas. Não estávamos, definitivamente, dispostos a comparecer, pois, somos avessos a sensacionalismos e bajulações, mas não conseguimos nos negar a aceitar o convite dos organizadores do evento e principalmente de nosso público leitor. Este momento foi importante para mostrar que também damos apoio ao fortalecimento da identidade local que tem sido divulgada pelo slogan “Pernambucanidade/Orgulho de ser nordestino”. Foi um momento lindo e que, certamente, deixara marcas na memória da cena recifense. Agradecemos o carinho do público e o convite dos organizadores.

P. S. Deboches à parte, nós tomamos um tremendo porre.

Três Banhos

8.10.11 Joarez 3 Comentarios

Num dia chuvoso, pouco tempo atrás, sem distração razoável dentro das quatro paredes da minha casa, resolvi tomar umas cervejas, mesmo sem companhia. Tomei banho, peguei celular, carteira, e saí de casa. A cinquenta passos de distância da minha casa, um carro passa em alta velocidade sob um poça d'água, e me dá um banho de água suja. Relevo, essas coisas acontecem, sigo em frente.

No bar, peço uma cerveja. Verinho avisa, Só tenho Skin, meu caro. Por simples falta de opção, bebo ela mesmo. Pedi um espetinho, e fiquei me distraindo com quatro coroas que bebiam ao redor de um tamborete, que fazia as vezes de mesa. Do outro lado da rua, uma menina brincava com um gato, enquanto seus pais dançavam o brega agarradinhos, bucho-com-bucho, dando polimento à fivela do cinto.

Num dado momento, a menina segura o gato com uma mão e com a outra começa a jogar água sobre sua cabeça, "para tirar o grude", como ela mesma fez questão de dizer ao felino. Vendo o animal em apuros, muito chateado com a situação, atravesso a rua e digo para menina, como quem não quer nada, Daqui a pouco o bichinho pega um gripe, se continuar molhado assim. A menina entende o que eu quis dizer, pega um pano, e põe-se a enxugar o gato. Quando me viro para atravessar de volta a rua, uma moto passa por cima da mesma poça em que a menina estava há pouco, e me dá mais um banho de água suja.

Chego à minha cerveja, já quente, e bebo-a. Peço um cigarro a um dos quatro coroas que estavam próximos, e um deles me cede um que tinha o filtro vermelho cor de batom, doce, muito doce, mais doce que jujuba. O cigarro doce deixa a minha vida com gosto amargo, pago a minha conta, e rumo em direção à minha casa.

Já com a chave na mão, vejo, do outro lado da avenida, um amigo. Beirando a pista, grito de um lado, enquanto ele grita do outro, marcando uma cervejada para logo mais à noite. Quando tudo já estava esquematizado, e nós já nos despedíamos, pode acreditar, um carro passa por cima de uma poça de água suja e me um dá banho.

Dessa vez fiquei chateado, entrei às pressas em casa. Tranquei-me no quarto, e de lá não saí até o fim do dia, pois, uma pessoa que toma três banhos de água suja no mesmo dia, não pode, em hipótese alguma, estar em sintonia com o cosmos do universo, como diria meu amigo David.

Reflexões antes da pausa para um café

7.10.11 Foi Hoje! 0 Comentarios

Para se produzir belas pautas é preciso organização e habilidade. Quando se tem fome e não se pode trabalhar, pede-se. Lucas é inábil e desorganizado, por isso não constrói belas pautas. É faminto, mas não sabe pedir nada.

Para avisar alguém sobre morte na família é necessário ter tato. Quando nasce uma criança e nela não há sinais de doença, agradecemos a Deus. Lucas nasceu e ninguém agradeceu nada, mesmo ele sendo são... É que seus pais não sabiam rezar.

Volta e meia alguém morre de acidente, uma queda, uma convulsão seguida de uma parada cardíaca. Volta e meia alguém nasce nesse mundo, uns são festejados outros não. Volta e meia Deus é mais uma vez solicitado: - Aí meu Deus, que demora!

São tantas pautas, tantas fomes, que os homens inábeis e desorganizados, como Lucas, sentem frio e medo e não sabem falar.

- Moça, por favor! Que demora, cadê minha xícara de café?

- Desculpe a demora senhor, com leite ou sem leite, senhor?

- Pinga só um pouquinho, só pra mudar de cor.

- Oi?! Como?!

- Nada não, deixa pra lá...

UM FILTRO DE BARRO.

27.9.11 Foi Hoje! 3 Comentarios

Certamente chegaria a vez de acontecer com Fátima. Aos cinco anos de idade não conhecia a morte de perto e por vezes sonhava com um velório repleto de velas e senhoras com um rosário na mão, e lá, pelo terceiro mistério acordava, rodava a casa e vigiava o sono dos pais e dos irmãos, acalmava-se, estavam respirando. Não cobiçava a morte, mas temia sua visita inesperada.

Em um dia desses de vento seco, foi ao quintal saciar sua sede e sentiu o prazer que só sentem aqueles que bebem a água de um filtro de barro. Sorriu e espreguiçou-se. Era sábado não iria à escola, passaria o final de semana na casa de seu tio Zé Moreira, que lhe chamava carinhosamente de pitoco de gente, e que as escondida lhe dava doces e picolés seguidos de macios cocorotes na cabeça.

Na manhã daquele mesmo sábado sentiu que a tratavam diferente e seus pais ainda não haviam reclamado banho e dentes escovados à mocinha. Estranho! Pensou. Mas, se arrumou para a visita.

Ao subir da ladeira da casa de seu Tio de longe percebeu à porta, o entrar e o sair de pessoas ainda estranhas ao seu convívio, que se diziam da família. Nesse instante conheceu tias e tios, primos e primas de terceiro grau. Tentou por um segundo entender o porquê do “terceiro grau”, curiosa que era, no entanto, logo desistiu da empreitada, estava muito ansiosa e percebia que algo diferente estava acontecendo. Pensou em festa de aniversário, mas logo sentiu falta dos balões e da música e de súbito estremeceu, quando constatou em sua agenda colorida que o aniversário do Tio, ainda seria no próximo mês.

Fátima gostava mais das Imagens vivas. Era muito jovem para perceber que isso a destacava entre as demais crianças. Eram as imagens que criavam a exterioridade de sua imensa sensibilidade para com o mundo.

Ela cresceu bastante desde daquele dia e hoje, já sabe escrever e com muita lisura. É escritora. Contudo, continua incapaz de concluir em palavra ou em oralidade os minutos finais daquela triste experiência que tivera quando criança aos cinco anos de idade.

Não vai a enterros e velórios desde então, continua gostando de imagens vivas. Nesse momento está triste, morreu um grande amigo. Com o dinheiro da venda de alguns seus escritos foi à feira e comprou um filtro de barro. Recostada na varanda do apartamento, mata sua sede rememorando algumas imagens de seu amigo, mas só as vivas, só as vivas imagens.

Por: Pássaro Bege

Inveja das latitudes alheia

27.9.11 Cabotino 3 Comentarios

Tempos de Aridez

26.9.11 Joarez 3 Comentarios

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LAMÚRIAS DE UM ESCRITOR NOTÍVAGO.

26.9.11 Foi Hoje! 2 Comentarios

O mal do escritor notívago é que nem sempre, com as cores do crepúsculo e o raiar do sol vermelho, amanhece o findar de um texto.

Por vezes – e vem acontecendo com freqüência – é nos arranjos peremptórios de meus escritos, que pimba, o sol surge na janela e é o texto, ainda um vespertino, logo abandonado pelo sono.

Durante o dia, tem o jornal, o trânsito, as crianças em recreio, a pausa para o cafezinho no escritório, o resultado do futebol, a briga da vizinha, os telefonemas e aí surgem, miseráveis, outros tantos temas querendo ser escritos.

À noite quando voltamos para casa anotamos tudo o que vimos no dia que passou e nos devotamos a um novo texto, esquecendo o da noite anterior inacabado.

Por isso temos esse aspecto cansado e essas olheiras fundas sob os olhos, menos por horas não dormidas e mais por fazer amor até mais tarde, sendo que o gozo nem sempre vem, fica guardado, jogado na gaveta de um armário antigo ou suspenso no disco rígido do computador.

Por: Coruja Felisberto de Carvalho.