"Abro mão da primavera para que continues me olhando"

PRIMAVERA

            Dizem que Igor Stravinsky se inspirou para compor a sua, Sagração da primavera a partir de suas reminiscências na Rússia de sua infância. Na primavera russa, o chão todo treme e se abre como uma grande vagina para a vida que irá irromper com todo o seu esplendor após o longo inverno.

            Minha primeira experiência fora do Brasil coincidiu de ser em uma cidade abaixo do Trópico de Capricórnio, ou seja, na região temperada ao sul dos trópicos e, como sou de uma região onde as estações do ano não são acentuadamente perceptíveis, o Nordeste brasileiro. Deparei-me com uma Santiago antitética a tudo que já havia experimentado até então em termos de condições climáticas, fria e seca.

            O quente e úmido foi perpassado, abruptamente, pelo frio e seco da capital chilena e, essa condição, atravessou toda a minha compleição nos dias em que permanece na cidade – dois graus Celsius é capaz de amainar qualquer sangue Tupinambá.

            Confesso o que escrevi até agora não advoga nenhum tipo de determinismo geográfico, apenas estou tentando narrar, até onde dar para lembrar agora de volta a uma média de 25° Celsius, uma experiência fenomenológica inédita para mim.

            Encarar Santiago no mês de setembro, onde a primavera está em transição porque a natureza sempre foi hostil a quaisquer tipos de calendários, foi experimentar uma cidade que acorda às 9 da manhã para trabalhar e vai até o sol se pôr, aproximadamente, às 21 horas.

            Primavera em Santiago é a transição da fleuma invernal para a sanguinidade da terra que desabrocha. A imagem desta mudança está estampada no rosto das crianças, mais susceptíveis as intempéries. Nelas podemos ver o alto rigor dos seus pais em lhes agasalharem, porém suas bochechas manifestam os novos ares que estão vindo, são rosadas devido ao sol que já começa a por suas línguas de fora para lamber as faces fáceis dos seus pequenos enamorados.

            O telúrico não sente estas mudanças tanto quanto o estrangeiro. Andar pelas ruas do centro de Santiago, nesta época (setembro), é topar com uma variação térmica gritante, de uma rua para outra os termômetros podem variar até 10° Celsius. Por isso, o traje é um designador de nacionalidades, o chileno de Santiago, neste período, raramente calça luvas, pois suas extremidades estão habituadas com o clima, já a do brasileiro, ao menos o nordestino, não.

Na primavera em Santiago, há momentos em que dobramos uma rua e o calor nos toma de salto: toma nossos agasalhos, luvas e toucas. Porém, de repete, bate uma brisa proveniente da cumeeira nevada dos Andes e restitui, como um carabineiro, as nossas vestes recém-assaltadas.

            Santiago é uma cidade de muitos parques, alguns erguidos sobre elevações rochosas, recebem o nome de Cerros. Nestes espaços, há uma infinidade de casais, jovens, crianças, famílias que aproveitam a estação de transição para ronronarem na grama e aproveitarem as franjas de sol que começa a deitar sob o vale andino. As árvores começam a ganhar cor, suas copas recebem uns matizes que os olhos dos trópicos não estão habituados a encarar. Além disso, a sensação de ter um sol em que, aparentemente, não bronzeia é algo novo para nós nordestinos.

            Merece um parágrafo a relação estabelecida pelos casais em espaço público na cidade de Santiago, a impressão que tive sobre o chileno é que ele é sisudo (abordarei mais detidamente em outro capítulo este tema) no geral. Porém, os enamorados nos parques são de uma sensualidade digna de nota. Há um despudor difícil de ver entre nós a luz do dia em logradouros públicos. Os jardins são permeados por placas: No pisar el césped, então os casais deitam e rolam, literalmente. Há um viço no ar que se mistura com os aromas das flores que desabrocham a partir da terra que se abre para jorrar o limo, a seiva que se amalgama com a saliva e o sangue, em uma palavra, é a vida almejando se consagrar na Primavera de uma cidade austera.

            
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por Renato K. Silva - Pós-graduando em Ciências Sociais pela UFRN

POVO

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por Renato K. Silva - Pós-graduando em Ciências Sociais pela UFRN

Fico de cá falando em mistério porque todo mundo vai mandando mensagem de “parabéns professor...” e frases com esse mesmo fim, mas o que faz esse devotado a Nancy pensar sobre sua vida laboral na sala de aula é o mistério. Sempre me deixou incomodado os descaminhos que essa palavra tomou, pra muitos o mistério é sinônimo de segredo, oculto, velado. Na verdade mistério (MÍSTICO) é aquilo que é intimo aquilo que é próximo e nos conecta com o outro.  Fico vidrado nisso: mistério é a capacidade de estar em intimidade com o outro.  A relação de um casal é algo misterioso, a parceria de pais, mães e filhos é misteriosa, a cama e seu tablado para dois ou mais corpos se encontrarem é misteriosa, a cerveja que junta à galera depois da aula ou do trabalho é mistério puro meu amigo.

Tu já deves saber onde quero chegar, o que me liga a escola é o mistério que me coloca inteiro nesse espaço. Há uma intimidade entre o que faço com quem faço: professores, estudantes, suas vidas e a alegria de encontrar algumas trilhas com a rapaziada e dar fé de que estamos num processo de formação... Contribuir com a formação de outro humano é intimo por isso mistério.

O cansaço por nunca retroceder no passo também é misterioso, é intimo a todos e todas, nós professores e professoras. É o debulhar de nosso trigo.

Com efeito, olha a gota que salta... Será que deixa em paz teu coração? Não me anima ser tratado como caso de polícia e figurar entre as chacotas de quem sabe que a vida nunca será tranquila pra quem tem por ofício o piloto e a lousa.  Não quero nem me perder falando do Eduardo Campos que agora acredita ter uma REDE preguiçosa pra deitar. O Presidenciável das Princesas não sabe o que é piso nem salário. Certamente quem vive a espezinhar trabalhadores e trabalhadoras da educação está acabando com seus sonhos, sua saúde, sua capacidade física, intelectual e financeira de avançar em sua formação permanente e isso já é uma desgraça, no entanto, desconfio daqueles que vivem do martírio diário da professorinha, acredito que estes já sabem que não roubam só as garantias trabalhistas do professor, o pior está à frente, descaradamente começam a minar em nós o mistério-intimidade que ergue nossa prática e aí não quero mais aceitar nada! Deixa em paz meu coração, por favor! Já sei que essa tortura não tem nada haver com desatenção e por isso, em defesa do meu mistério, eu decreto ESTADO DE GOTA D’ÁGUA no meu ofício e digo logo: nem venha! Porque dentro de mim já armei explosivos e só meu mistério há de deixar em paz meu coração.

                                                                                              

Por: Taumaturgo de Nancy

        

                                                                                     

Cada gota do que escrevo é cansaço. É ácido feito com intuito de corroer os olhos e a preguiça de quem lê. Não me tome aqui por desmedido ou por muganguento estilista das letras apagadas, ou por um metódico simplesmente. A real é que, vira e mexe, sou escrevinhador de quadro negro, avulso e envolto em excitações, logo, precocemente, esporro no papel... ah!!!  Os mais lúcidos logo me advertem, os ajuizados me aconselham, mas quando dou por mim já estou todo gozado, foi mal!  

Mas, também sou um filho bastardo do meu tempo, por isso, daquilo que gosto me lambuzo, uso com calma, aprecio e, fazendo uso do que hoje em dia anda em desuso, por vezes capricho no preparo e não escancaro minhas palavras ou meu recado com um carrinho quebrando a perna do beque central no começa da partida. Não. Sou jogador versátil, sei também levantar a cabeça, pensar ao lançar a bola, calcular, porque, como diria o filósofo, “o jogo só acaba quando termina”. Ou seja, joga teu futebol, boy! e deixa o galego jogar o dele.  

Por: Coruja Felixberto Carvalho