Sou estudante de Educação Física. Sertanejo. Moro na residência universitária por não ter condições financeiras para morar só, por enquanto. Estou no quinto período da universidade. Estagio em uma academia de musculação frequentada por gente de classe média. Ganho R$ 700 por mês. Quase um salário mínimo. Trabalho quatro horas por dia. Meu pai, na roça, trabalhava das 7h às 18h – com intervalo das 12h às 14h – de sol a sol para receber por colheita. Em média, algo em torno de um salário mínimo mensal.

A residência universitária é mista. Só que as meninas vivem em um prédio separado dos meninos – como se isso evitasse a troca de gametas/fluidos (desculpem o fisiologuês, coisas da profissão). A residência é um grande zoológico. Há de tudo: cobras, jacarés, passarinhos, felinos, elefantes, cavalos, vacas, insetos, bestas e antas. Esses dois últimos são os que se fazem mais presentes. Com destaque, para os estudantes de humanas.

Há um preconceito tácito, e muitas vezes manifestado, por parte principalmente dos estudantes de humanas, que o alunado de Educação Física: “ganha um diploma para estudar Futebol I, II e III; vôlei I, II e III, fazer polichinelo etc.” De fato, estudamos tudo isso. Agora, se eu perguntar para qualquer um deles quais as perspectivas do modelo teórico na macro economia de J. M. Keynes e F. Hayek? Muitos deles titubearão na resposta. (Não colocarei nota de rodapé para historicizar esses personagens. Uma para não perecer-me pernóstico, duas porque estou no Libre Office do Linux e é chato por nota de roda pé por aqui). 

Leio o quanto posso. Assisto filmes pelo streaming do YouTube. Cuido da minha mente assim como do meu corpo. Cultivo um apreço especial pela literatura alemã (B. Brecht, H. Hesse, G. Grass) e pelo cinema argentino (J. J. Campanella, L. Martel, D. Burman) e japonês (H. Mizoguchi, A. Kurosawa, I. Ozu). Assim como, por música Celta, Ramones, Daft Punk e Villa-Lobos.

 A vantagem de ser um estudante de Educação Física, instruído nos temas da cultura, é que podemos ser um L. Zelig (Cf. Woody Allen) em todo lugar, especialmente com as meninas.
 

A última coisa que uma pessoa minimamente instruída pode pensar na vida é que um aluno de Educação Física seja intelectual. O aspirante a educador físico é puro corpo. Seu cérebro é seu bíceps, reza a cartilha do terra-a-terra. Desta forma, quando nos inclinamos para a cultura em seus diversos desdobramentos: arte, política, tecnologia etc., começamos a fazer “ruído” nas consciências alheias.

 

A partir daí, é hora de nos camuflar à la Zelig. Em uma palavra: é hora de usar os clichês a meu favor, de maneira bem instrumental mesmo. Ora, se nós, estudantes de Educação Física, somos objetivados o tempo inteiro, então, por que não objetivar o outro também? Meus alvos prediletos são: os estudantes de humanas (podemos chamá-los a partir de agora como "humanitas", no acepção de Machado de Assis) com sua arrogância intelectual que não condiz entre o enunciado de suas ideias e a prática – acordam ao meio dia, às vezes frequentam as aulas e quando sobra tempo, estudam – e as meninas. 

Escarneio os "humanitas" porque acreditarem ser a elite intelectual brasileira (tsc, tsc, tsc) como se escrever uma dissertação sobre a metafísica em Heidegger (com mais um milhão de clichês sobre o Desiee, meu Deus) fosse tão relevante como criar um aplicativo para regular a taxa de insulina de um diabético. Já com as meninas, tenho uma relação de desforra, por conta do meu total fracasso com elas durante a adolescência (sem dinheiro, gordo, e sem autoestima). Por isso, cuido do meu corpo. Acordo cedo. Corro. Faço exercícios. Regulo minha alimentação. Tenho um alto sexy-appel. Por conta disso, não me faço de rogado. Ponho para chupar. Boto de quatro. Se não ligar no dia seguinte. Foda-se. Amor? Amor é o caralho. 

De férias, fui visitar minha irmã em Fort Lauderdale, Flórida, EUA. Ela foi fazer um intercâmbio em Farmácia e arrumou um gringo – certa como mais um clichê neste largo mundo de meu Deus. Passei por lá quase um mês inteiro. Em meio à mistureba de latinos: cubanos, porto-riquenhos, mexicanos, brasileiros etc., eu consegui botar meu inglês em prática. Foi difícil porém procurei nativos como japoneses em busca de um karaokê. 

Os estadunidenses são desconfiados. De início, pensava que era só com os latinos. Medo de ter a carteira furtada, o celular de última geração surrupiado etc., depois percebi que eles são cismados por natureza mesmo. Acho que um sentimento natural de autossuficiência por ser a nação hegemônica no mundo. Como se a invenção do Big Mac lhes garantissem certa superioridade cultural frente às nações. Whatever.

Após alguns dias naquele paraíso pré-tropical na “boquinha” do Atlântico Norte, com seus hotéis cinco estrelas; cascatara de setecentos mil jatos; iates; carros de luxo e mais latinos em busca de bugigangas eletrônicas, eu consegui estabelecer contato – para além do formal – com um autóctone chamado, Bill.

William era o nome dele, mas por estes descaminhos da semiótica estrutural, os Severinos (Biu) daqui; são chamados lá de William. Inconscientemente eu o chamava de Severino. Segundo ele, tinha vindo do midwest (meio oeste), uma cidadezinha de Illinos (só conheço este estado porque lá encontra-se a cidade de Chicago) para morar em Miami com uma namorada que conheceu em Chicago. Morou com ela durante dois anos e meio, separaram (não quis entrar em detalhes) e ele veio para Fort Lauderdale porque não suportava mais Miami. Para ele, Miami fede a dinheiro e a gente burra como os brasileiros que lá vivem. Pediu-me desculpas por ter atacado meus conterrâneos. Eu disse que não ligava etc.,

Bill trabalhava como clear (informalmente: lavador de pratos) em um restaurante italiano que costumava frequentar em Lauderdale porquê de milk-shake e batata frita um estômago nordestino não aguenta viver.

Um belo dia de sol – redundante em Lauderdale – eu saboreava meu king size de filtro branco, contemplando à ordem geral das ruas, daí chega Bill com seu king size de filtro amarelo e começamos a papear. De repente, passa uma latina (acho que colombiana ou cubana ou martinicana ou brasileira ou, ou, ou) e ficamos lá acumulando cinza nos cigarros enquanto aquele pecado tropical through our eyes. Daí Bill falou: “hourglass waist”. “Whats?” perguntei. Ele respondeu: “cintura de ampulheta”. Eu rir da metáfora que os gringos fazem com a nossa: “cintura de violão”. Ele perguntou do que estava rindo e eu disse: “forget”.

Fique um par de horas pensando donde raios estes norte-americanos foram tirar uma metáfora desta para designar uma coisa tão delicada como a cintura fina de uma mulher? Primeiro, por ossos do ofício (cientista social) pensei na frase: “times is money” tão cara ao ethos calvinista que ajudou a forjar à têmpera pelos negócios da cultura estadunidense. Em uma palavra, só uma cultura voltada para o dinheiro poderia transformar um corpo simétrico (em curvas) na imagem de uma ampulheta (tempo).

Em seguida, comecei a relativizar (por um achaque de antropólogo) que as curvas das mulheres norte-americanas são mais proporcionais do que as das brasileiras. Ou seja, de cima a abaixo eles enxergam uma proporcionalidade maior. Enquanto as brasileira são mais anchas de baixo para cima, por isso, a “cintura de violão”. Além disso, o violão é um instrumento usado de maneira mais matreira aqui no Brasil pelas contribuições do Samba, da Bossa Nova e outros swings nacionais como o Samba rock de Jorge Ben Jor. Enquanto por lá, o violão é eminentemente do Blues, da música Country etc., ritmos mais “rígidos” do que as nossas cadências nas cadeiras pelas batidas sincopadas do violão brasileiro. Talvez por isso a nossa metáfora (cintura de violão) subjaz um ritmo, uma associação inconsciente não só pelas formas da mimeses visual, como também do ritmo que é impresso no andar das brasileira: felina como um acorde dissonante de João Gilberto ou “displicente” como num Samba de Cartola.

Por falar no negão do Morro da Mangueira, veio-me à luz, na ocasião, um Samba (Cordas de aço) dele em que todos estes arquétipos se misturam de forma radical. Ao ponto de parecer até um ménage entre: o compositor, o violão e sua amada. Mistérios de uma música oriunda da diáspora negra (Samba); da semiótica estrutural ou da cabeça de um cronista lost in translation como eu em Fort Lauderdale. Fiquem com samba, por favor.

Ah, essas cordas de aço / Este minúsculo braço / Do violão que os dedos meus acariciam / Ah, este bojo perfeito / Que trago junto ao meu peito / Só você violão

Compreende porque perdi toda alegria / E no entanto meu pinho / Pode crer, eu adivinho / Aquela mulher / Até hoje está nos esperando / Solte o teu som da madeira / Eu você e a companheira / Na madrugada iremos pra casa / Cantando...

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Foto: Paola Oliveira de espartilho na praia do Arpoador, Rio de Janeiro.

Passei a semana com um texto do Drummond na cabeça, decorado, tintin por tintin, quando eu vir a Maga eu vou jogar esse pra ela, pensava eu, pensando em impressionar, pensando em... Mas a prudência manda a pessoa ser precavida, e precavido eu não sou, a não ser com o copo de cerveja, porque toda vez que eu tô num bar, que eu vou mijar e volto pra mesa, eu pego o restinho de cerveja que tem no copo e despejo no chão, mas com poema não, e poema lá é coisa pra se levar a tiracolo, ou guardar um de reserva na bolsa que nem remédio? Eu vi num desses sites que poema é o tipo de coisa que exige mais da cabeça da pessoa, é coisa complexa que pede mais do juízo da gente do que essas coisas corriqueiras, então se você carrega um devidamente decorado na cabeça acho que se pode concluir que asno você não é, pode não ter o qi nas alturas, mas burro mesmo, alívio, você não é, nem eu sou, graças a Deus! Mas confesso que a estratégia não foi das melhores, da próxima vez decoro um na quinta pra dizer na sexta, ou na sexta mesmo de manhã pra dizer de noite no bar, porque eu passei a semana repetindo o tempo todo Esse é tempo de partido, tempo de homens partidos, em vão percorremos... Repeti tanto que o negócio deixou de ser poema pra virar mantra, às vezes me pego falando ele sem pensar, na parada do busão, enquanto as pessoas me olham torto... Mas, sim, essa história de decorar com antecedência não dá certo não, o negócio de tão ensaiado fica quadrado, engessado mesmo, sabe?, a pessoa fica esperando um momento solene, que os astros se alinhem e o sol, aliás, a terra pare por um minuto pra poder dizer o que decorou, mas todo mundo sabe que essas coisas só acontecem em filme de quinta categoria ou nas fantasias da gente, que também não são as coisas mais refinadas do mundo, e de tanto ficar esperando oportunidade perfeita as oportunidades nem tão ótimas assim vão passando e você marcando toca nesse mundo que não perdoa quem marca toca... Primeiro que a Maga já chegou jogando os cabelos pro lado e me dando um beijo no pescoço, ela é baixinha, aí quando vem me dar um beijo no rosto de cumprimento, não chega à altura da minha bochecha e o beijo acaba pegando no pescoço, na altura de onde acaba a barba, aí eu já me quebro, fico todo destreinado, e ela jogou, avimaria, os cabelos pra um lado e pra o outro, na certa queria que eu notasse que ela deu um corte, e eu, claro, notei e não me fiz de rogado, fui logo dizendo: ficou massa teu corte, eu gosto do teu cabelo grande, como já disse, mas ficou muito bom, tás linda! Nisso ela já estampa um sorriso largo no rosto, fica toda sem jeito e me dá um empurrãozinho cúmplice, porque ela não sabe receber elogio, aí já me quebro de novo e fico todo por fora enquanto ouço ela falar. Desconfio que essa Maga só me procura porque eu sei ouvir ela, ou pelo menos acho que sei, é um misto de atenção com deslumbre, mas o resultado é que ela fala mais e eu menos e acho que ela acaba gostando disso, e ela falou tanto nesse dia que eu não tive a chance de declamar a porra do poema, puta que pariu, que vacilo!, como é que fui perder uma oportunidade dessa?, pra eu ter outro momento sós com ela vai demorar, ela tá sempre rodeada de urubu, os anabolizados da academia, os caras da pelada, os lombreiros, vixe, é muita gente em cima dessa mulher... Mas da próxima ela não escapa: nem do meu poema, nem do meu desejo!