Série iniciada, outrora, por Renan Cabral, e que agora é quase infindável - a vida não cansa de vir ao mundo.

Eis que, antes do devido, mas já previamente sabido, nasceu o menino. Floresceu a vida, desabrochou a rosa da existência (vixe, que brega!). O garoto, com uma pressa indescritível, nasceu com apenas oito meses de gestação. Interrompeu antes do comum o período crepuscular que é a gravidez. Mas, como diria Raul, a arte de ser louco é jamais cometer a loucura de ser um sujeito normal. Sendo assim, o varão já nasce com um pé fora da caretice, amém.

E ele correu, correu rapidamente, da barriga para o berço, que não é de ouro, mas é aconchegante. E quem diz isso não sou, é ele - a seu modo, claro. O menino passa o dia todo dormindo. A avó acha uma maravilha: diz que é uma bênção de Deus toda essa tranquilidade. Mas o fato é que o moleque chega às raias do absurdo: se não for acordado, não come. Nem a fome, que tem uma saúde de ferro, como diria Jorge Du Peixe, consegue abalar aquele sono colossal. Dia desses, tomando banho, sendo ensaboado pela mãe, aquela coisa freudiana e sensual, desabou candidamente nos braços de Morfeu. Todos que assistiam, abobalhados, assim que perceberam, caíram na gargalhada. Que capacidade, que virtude!... E que inveja!

Mas o fato é que um nascimento toca a sensibilidade humana. Sim, eis o que eu queria dizer, agora alcancei: um nascimento é um abraço apertado na sensibilidade do homem. O nascimento e a morte, a seu modo, mexem muito com a gente. E no meio daquele alvoroço que é um recém-nascido numa família gigante, vai comprar o leite do menino!, pega a fralda do menino na segunda gaveta!, sopra a moleira do menino, vai, sopra a moleira!, qualquer gesto dele torna-se um acontecimento, mesmo sabendo que é irrefletido.

Sob os carinhos da mãe, e no colo dela, em algum momento, ele esboçou um sorriso. Pronto, estava armado o tumulto. Tal e qual uma São Silvestre, correram cem, correram mil, para ver o menino estampar algum regozijo na cara. Mexeram pra cá, mexeram pra cá, cuti-cuti, coisa linda, tiraram foto, e, se nem saberem se ele permitia, jogaram na internet. Foi compartilhamento pra cá, retuíte pra lá, e a foto dele perambulando World Wide Web afora.

A vida do garoto está mansa, mas também está espetacularizada. De qualquer forma, isso é pano pra outras mangas. Fiquemos, por ora, apenas com o sorriso.

Acordo, a cara amassada encostada na bolsa suspensa na janela do ônibus. Trinta minutos de cochilo e estou pronto para mais um turno a todo gás. Essa é minha parada, hora exata, vou descer; desço correndo e me encaminho ao primeiro fiteiro em vista.

- Uma unidade cigarro, por favor – Peço à dona do fiteiro; acendo e fumo. Injeção diária de nicotina, o corpo amolece, o prazer flui pelas veias - Ah, como isso é bom...

- Como é meu filho? - Perguntou-me a senhora sem entender a razão das minhas conjecturas cigarrentas.

- Um café de 50 também, por favor - Respondi agilmente. O café chegou quente e bem doce, do jeito que todos gostam, pronto para me deixar esperto o resto do turno; dose diária de cafeína e glicose. 

Hora de caminhar. Sol a pino, 1:30 da tarde, 30 graus, a pele borbulha, os raios ultravioletas atravessam os ossos e irradiam meu cérebro, introdução de vitamina D. Caminhada de 20 minutos até o destino, a cidade está um caos hoje, as pessoas se digladiam por cada centímetro, oxigenação do cérebro, “agora estou pronto para qualquer coisa” pensei satisfeito. O cigarro já havia apagado há tempo, o café acabado, jogo o copo para um lado, a bituca na vala para o outro, algumas pessoas me olham atravessado como que querendo arrancar meu fígado, outras apenas me vêm e repetem o que acabei de fazer, uma colherada de irresponsabilidade social nunca me fez mal.

Do outro lado da rua um senhor que caminhava lentamente é alavancado por uma força estranha que lhe acerta por detrás, tropeça e caí, um tombo feio em câmera lenta, o velho se afogou no piche da estrada se misturando à poeira e ao lixo. A molecada se divertia em altas gargalhadas, eu também não quis ficar para trás, gargalhei tão alto quanto eles, no mesmo nível; “humor negro é foda” não controlo meus pensamentos, sou politicamente incorreto, e lá bebi uma taça de humor sádico, o velho entretanto apenas degustou do bálsamo da morte.

"Ai, ai" refleti um pouco estouvado. Creio que agora estou satisfeito, já estou bem nutrido, é hora de me desligar do mundo e gastar essas energias.