Fico de cá falando em mistério porque todo mundo vai mandando mensagem de “parabéns professor...” e frases com esse mesmo fim, mas o que faz esse devotado a Nancy pensar sobre sua vida laboral na sala de aula é o mistério. Sempre me deixou incomodado os descaminhos que essa palavra tomou, pra muitos o mistério é sinônimo de segredo, oculto, velado. Na verdade mistério (MÍSTICO) é aquilo que é intimo aquilo que é próximo e nos conecta com o outro.  Fico vidrado nisso: mistério é a capacidade de estar em intimidade com o outro.  A relação de um casal é algo misterioso, a parceria de pais, mães e filhos é misteriosa, a cama e seu tablado para dois ou mais corpos se encontrarem é misteriosa, a cerveja que junta à galera depois da aula ou do trabalho é mistério puro meu amigo.

Tu já deves saber onde quero chegar, o que me liga a escola é o mistério que me coloca inteiro nesse espaço. Há uma intimidade entre o que faço com quem faço: professores, estudantes, suas vidas e a alegria de encontrar algumas trilhas com a rapaziada e dar fé de que estamos num processo de formação... Contribuir com a formação de outro humano é intimo por isso mistério.

O cansaço por nunca retroceder no passo também é misterioso, é intimo a todos e todas, nós professores e professoras. É o debulhar de nosso trigo.

Com efeito, olha a gota que salta... Será que deixa em paz teu coração? Não me anima ser tratado como caso de polícia e figurar entre as chacotas de quem sabe que a vida nunca será tranquila pra quem tem por ofício o piloto e a lousa.  Não quero nem me perder falando do Eduardo Campos que agora acredita ter uma REDE preguiçosa pra deitar. O Presidenciável das Princesas não sabe o que é piso nem salário. Certamente quem vive a espezinhar trabalhadores e trabalhadoras da educação está acabando com seus sonhos, sua saúde, sua capacidade física, intelectual e financeira de avançar em sua formação permanente e isso já é uma desgraça, no entanto, desconfio daqueles que vivem do martírio diário da professorinha, acredito que estes já sabem que não roubam só as garantias trabalhistas do professor, o pior está à frente, descaradamente começam a minar em nós o mistério-intimidade que ergue nossa prática e aí não quero mais aceitar nada! Deixa em paz meu coração, por favor! Já sei que essa tortura não tem nada haver com desatenção e por isso, em defesa do meu mistério, eu decreto ESTADO DE GOTA D’ÁGUA no meu ofício e digo logo: nem venha! Porque dentro de mim já armei explosivos e só meu mistério há de deixar em paz meu coração.

                                                                                              

Por: Taumaturgo de Nancy

        

                                                                                     

Cada gota do que escrevo é cansaço. É ácido feito com intuito de corroer os olhos e a preguiça de quem lê. Não me tome aqui por desmedido ou por muganguento estilista das letras apagadas, ou por um metódico simplesmente. A real é que, vira e mexe, sou escrevinhador de quadro negro, avulso e envolto em excitações, logo, precocemente, esporro no papel... ah!!!  Os mais lúcidos logo me advertem, os ajuizados me aconselham, mas quando dou por mim já estou todo gozado, foi mal!  

Mas, também sou um filho bastardo do meu tempo, por isso, daquilo que gosto me lambuzo, uso com calma, aprecio e, fazendo uso do que hoje em dia anda em desuso, por vezes capricho no preparo e não escancaro minhas palavras ou meu recado com um carrinho quebrando a perna do beque central no começa da partida. Não. Sou jogador versátil, sei também levantar a cabeça, pensar ao lançar a bola, calcular, porque, como diria o filósofo, “o jogo só acaba quando termina”. Ou seja, joga teu futebol, boy! e deixa o galego jogar o dele.  

Por: Coruja Felixberto Carvalho

Faz pouco mais de uma hora que eu quase bati com o carro em outro carro. Quase. Se tivesse batido, não estaria aqui dizendo que quase bati, estaria afirmando: bati! Faltou pouco, tão pouco que nem parece que faltou: vinte centímetros, trinta centímetro, quarenta centímetros... Quando fui estacionar aqui no condomínio, comentei isso, pra desabafar com a vizinha que estava de saída, mas antes fez a gentileza de me ajudar a fechar o portão, ela disse: um tempo atrás eu bati com meu carro nesse mesmo lugar em que você quase bateu. Ela não teve a mesma sorte, não pode dizer: foi quase!

O quase não está por aí de vez em quando, está sempre: ou quase foi ou não foi quase porque já foi. A história humana se desenrola assim: E se os portugueses não iniciassem as grandes navegações? E se os alemães tivessem ganhado a guerra? E se os militares brasileiros não tivessem dado o golpe de 64? Bem! Todas essas coisas foram e também quase não foram. Se fossem apenas “quase”, então não teriam “sido” também.

E se eu não tivesse sido o primeiro espermatozóide a chegar à fecundação? Eu nem teria tido a chance de me perguntar sobre isso, assim como as outras dezenas de milhares de espermatozóides, minhas irmãs e irmãos não tiveram. A mesma regra vale pra vocês, amiga leitora e amigo leitor. E se eu tivesse estudado economia em vez de ciências sociais? Não teria conhecido amigos que gostam de literatura e que me incentivaram a escrever? Ou teria, pois eu já gostava de literatura! Então, eu quase não virei cronista? Ou quase virei economista? Ou quase virei cronista e economista? Ou quase virei neoliberal? Quem sabe! O que sei é que virei o “ser que quase não fui” enquanto “quase não fui o que sou”. Seria melhor se fosse de outro jeito? Não sei, pois teria que ser o que sou e também o que não sou para comparar e ser e não ser ao mesmo tempo é impossível. Entenderam amigas e amigos leitores? E vocês? São ou quase foram? Quem sabe? A gente não se pergunta o tempo todo sobre isso. Mas, a gente deveria se perguntar. Ou será que não? Se a gente se perguntasse, teria mais respostas? Ou teria mais dúvidas, já que não saberíamos como seria? Saberíamos apenas como quase seria? Vai saber...

Castanha 16/05/2013   

Inevitável não vir à memória as aulas de ciência política com a seguinte constatação a que cheguei essa noite: “o segredo de Estado é uma arma poderosíssima contra a verdade”.

Inevitável não drummondiar diante do fato de que “cada um optou conforme seu capricho, sua ilusão” e “sua miopia" diante do "lugar luminoso onde a verdade esplendia seus fogos”.

Sei que alguns irão logo lembrar, tocados pelo poema: “o capricho, a ilusão e a miopia”, na poesia, ocorreram diante da constatação de que a verdade “era dividida em metades, diferentes uma da outra" e que "nenhuma das duas era totalmente bela". Outros vão de bate pronto dizer, num trocadilho teórico político-psicanalítico: “Norberto Bobbio explica, meu caro!”. Haverá ainda uns mais astutos que revelarão: “o rei está nu!”.

Não há escapatória quando arrebentasse ou derrubasse a porta, é preciso nela adentrar.

O fato de termos que conviver com falas oficiais da verdade; com verdades que se querem exatas e irretocáveis, incomoda-me. Mas, eu vos pergunto, só a mim?

É uma declaração de guerra ao cidadão a ideia do Estado possuir segredos. Uma espécie de busca realista na forma e vulgaridade ética de conteúdo político; uma peça publicitária da Coca-Cola.

Em meu país, cobriu-se de véus metafísicos a existência objetiva dos destroços da história.

    

                Era ainda um estudante secundarista quando fui arrebanhado por uma destas organizações estudantis profissionais que vivem a cooptar os jovens colegiais para os seus interesses mais individuais do que coletivo/sociais. Confesso que fui, primeiramente, não pelo protesto em prol da redução da tarifa em 15 centavos, mas paradoxalmente, pela oportunidade de ir ao Centro de graça.  Além de disponibilizar um ônibus para nos levar e trazer, a organização (estas sempre tem um “S” ou um “C” em meio as suas siglas) permitiu que fossem somadas mais pessoas ao contingente que iria para o protesto na Av. Conde da Boa Vista. Daí alguns amigos meus foram também de gaiatos.

                Estava pouco me fudendo para o protesto, estava indo com a minha turma para tomar “uma” pelo Centro, vinho Carreteiro no Beco da Fome e depois Sapupara com uva roxa na “Praça dos Punks” (cujo nome é Praça Oswaldo Cruz, aquele sanitarista que fazia às vezes de higienista) e, depois, se sobrasse alguma grana, iríamos para o Antigo.

                Já na ida, descobrimos que nós não iríamos somar a massa que já estava concentrada na Boa Vista, e sim ir fazer volume ao reduzido pessoal que estava enfrentando a polícia no Parque 13 de maio, próximo a Câmara Municipal, pois era o pessoal da mesma organização estudantil.

                Chegamos ao Centro eu e minha turma, curiosamente, fomos tragados pela efervescência na Conde da Boa Vista – a euforia da massa persuade mais do qualquer posicionamento hedonista a priori – decidimos ficar por ali mesmo, é claro, depois de nós abastecermos de vinho Carreteiro comprado no Beco da Fome.

                Em frente a nós estava o Batalhão de Choque liderado pelo Cel. “Robocop” M. representante de um governo de estradas e Rumo a Universidade.  Perfilados com seus escudos reluzentes sob a canícula tropical; cassetetes; bombas de efeito moral; punhais; metralhadoras; spray de pimenta (para temperar a ordem) e todo o Artigo V. Enquanto nós com algumas moedas nos bolsos; vale transporte anel “A” e algumas biritas de quinta categoria nas mochilas. Quando a primeira bomba explode no concreto fervente das 14h, a turba explode para os quatro cantos do Centro de uma cidade propícia ao labirinto, onde as pessoas sempre se perdem das coisas e de si mesmas. Deparei-me pulando as grades da Faculdade de Direito, que fica na Rua do Hospício, defronte à estátua de Castro Alves com o saldo da calça rasgada, com as mãos lambuzadas de vinho Carreteiro e arrotando o próprio e, com este verso na cabeça: a praça é do povo como o céu é do condor.

                Interessante como a política gera em nós uma paixão abrupta que poucas coisas nesta vida se equivalem – o sorriso da mulher amada, um conto de Tchekhov, um filme de Kurosawa.

                Após a dispersão, voltamos a nos concentrar na Conde da Boa Vista (uma Av. que não vale à vista, só a prazo) tentando recolher os cacos do efeito manada. Voltei a encontrar os meus amigos que, agora estavam já com a garrafa de Sapupara e meio Kg de uva roxa. Alguns dos manifestantes que deram um “balão” na Tropa de Choque depredavam um coletivo – a obra de arte é uma ação coletiva. Após vermos o empastelamento deste navio negreiro urbano, fomos à “Praça dos Punks” acabar a nossa birita e resenhar sobre os acontecidos à luz do ocaso.

No caminho, encontramos as pessoas presas em seus carros no trânsito pesado do Centro, reclamando que estes vagabundos deveriam ser presos por infligir o Artigo V – o direito de ir e vir do cidadão trabalhador. Eis aí a configuração de qualquer cidade, ela não está dividida em nenhum destes pólos Centro-Subúrbio; Ricos-Pobres; Senhor-Subalterno. Mas sim, nos móveis e imóveis – “se a passagem não baixar o Recife vai parar!” – e, ela parou para os que já estão “parados” há tempo, enquanto para os que estão sempre se movendo, eles não parariam nem para ver a Banda passar.